Quand Sophie CARMONA, éditrice de la revue numérique Le contre-hasard, m’a proposé il y a quelques mois d’écrire un feuilleton à parution hebdomadaire, j’ai adoré l’idée et j’ai dit oui.
Et ensuite je me suis demandé ce que j’allais bien pouvoir raconter…
J’avais déjà écrit une série d’horreur, Extinction party, pour feu l’application Rocambole et j’avais bien aimé l’expérience . Cette fois, j’avais envie d’explorer une nouvelle forme et un nouveau genre. Pourquoi ? Parce que je finalise actuellement un roman de 720 000 signes sur lequel je travaille depuis 4 ans et que j’avais besoin de m’aérer l’esprit en explorant des territoires qui ne me sont pas familiers.
Alors, ce feuilleton ?
Ça cogitait dans ma tête : « Et si je m’inspirais des créateurs du genre, les Eugène Sue et consorts ? Et si, comme eux, je détournais (de loin) des faits divers (sacré défi pour moi qui n’écris d’ordinaire que sur de la fiction pure) ? Et si je cherchais à créer du suspense et de l’émotion tout en proposant une petite énigme au lecteur ? » Miam !
Ça commençait à devenir amusant et stimulant à la fois.
Et quelle méthode utiliser?
Réflexion et préparation comme d’habitude ? Euh… vu le délai (deux mois), impossible. Alors que faire ? Il restait le mode « jardinier ». Un fonctionnement que je ne pratique presque jamais.
Je me suis dit que, quitte à explorer autre chose autant aussi tenter une nouvelle technique.
J’ai donc profité de ma retraite d’écriture cet été avec d’autres auteurs pour développer mon projet (parce que j’avais quand même effectué beaucoup de recherches qu’il fallait mettre au clair).
Le résultat a été relu et amélioré grâce au regard sagace de bêta-lectrices expertes : Nadège, Shizukan et Lofarr, que je remercie chaleureusement.

Et ça raconte quoi?
L’histoire est très librement inspirée de deux faits divers non élucidés. Elle commence par une disparition en 1957, dans la cour d’une ferme bourguignonne.
Et il y est question d’une Dauphine bleue.
Pour savoir le reste, il faut lire le texte .
Alors, un feuilleton noir d’une page chaque mercredi, ça vous tente ?

Je vous laisse découvrir le premier épisode ici.

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Ça me tombe dessus pendant la lecture d’un article sur un sujet qui traite de tout autre chose et dont je ne parlerai donc pas.

Qu’est-ce que c’est que cette histoire ?

C’est celle du fils adoptif de Napoléon (son filleul qu’il a ensuite adopté, Louis-Napoléon Geoffroy-Château) qui trouve que, tout de même, sa vie aurait été drôlement plus grandiose si papa avait conquis la Russie. Une petite fiction, Napoléon et la conquête du monde, et hop, le tour est joué.

C’est aussi un roman considéré comme la première uchronie, ainsi que le rappelle Serge Lehman dans sa préface au passionnant Les maîtres du vertige. Même si le mot n’a été créé qu’en 1876 par Charles Renouvier.

Oui, je triche. Oui, j’invente. Louis-Napoléon ne parle pas de lui-même dans ce roman, comme on le ferait dans une vraie autofiction, mais de la gloire de son père. Pourtant, ce que j’en retiens, c’est une envie de voir ce souhait réalisé et d’y croire (et d’en découvrir peut-être les conséquences sur lui-même) : « écrire l’histoire non telle qu’elle fut, mais telle qu’elle aurait pu être » (dixit Renouvier). Louis-Napoléon le dit lui-même dans son avertissement : « J’ai fini par croire à ce livre après l’avoir achevé. Ainsi, le sculpteur qui vient de terminer son marbre y voit un dieu, s’agenouille et adore. »

On m’objectera que ce n’est pas du tout ça, l’autofiction : même en trichant et en jouant honteusement sur les définitions contradictoires du genre (Doubrovsky, Genette, Lecarme…), il faut au moins un narrateur identique au protagoniste et à l’auteur, d’une part (comme dans toute autobiographie) et d’autre part des faits réels (enfin, ce point reste sujet à débats).

Alors que dans Napoléon et la conquête du monde, on a affaire clairement à une biographie-fiction. Serais-je en train de m’égarer ?

Je fais seulement un court détour pour expliquer mon propos : prenons une autre biographie uchronique, celle qu’a rédigée Coline Pierré à propos de Sylvia Plath « Pourquoi pas la vie ? » Dans cette biographie-fiction (qui est un petit plaisir de lecture, d’ailleurs !), l’autrice réécrit la vie de la poétesse en supprimant son suicide et en lui faisant vivre la suite de son existence d’une manière solaire. N’est-ce pas aussi une uchronie ? Un genre caractérisé par un moment de bascule où l’histoire change ?

Ce qui m’a intéressée dans ce rapprochement entre uchronie et autofiction, c’est ce qu’on pourrait en faire : je passe beaucoup de temps à écrire des autobiographies romancées pour mes commanditaires, et je me suis prise à rêver d’un genre spécifique : l’auto-uchronie. Ou plus précisément l’autobiographie uchronique. On regarderait sa vie et on se dirait : et si je n’avais pas choisi A, mais B ? Et si tel événement de mon existence n’avait pas eu lieu/avait eu lieu ?

Et tout changerait, comme la biographie réécrite de Napoléon. Ce serait une bascule dans la vie de l’auteur-narrateur-protagoniste : le début serait identique à la réalité quand soudain, on passerait dans la fiction, en une sorte d’autofiction poussée au maximum.

Il est à noter que la fin de la vie de Napoléon dans l’uchronie rédigée par son fils adoptif n’a rien de folichon.

« N’ayant plus rien à faire, parce qu’il avait tout fini, ni rien à désirer, parce qu’il n’y avait plus pour lui de désirs possibles, trop loin des choses et des hommes, il se trouvait seul dans l’univers. »

La plus belle auto-uchronie n’est donc sans doute pas celle où l’on conquiert le monde : ce serait d’un ennui ! (est-ce vraiment une révélation ?).

Je n’ai pas l’intention d’écrire d’autofiction uchronique (donc avec ma pomme en héroïne), mais je serais ravie d’en lire quelques-unes (ou, pourquoi pas, d’en écrire pour d’autres : D)

Et vous, ça vous tente ?

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©Patrick Beisse

JUILLET

Je serai à Clamecy puis à Sète :

« Les livres envahissent le grand marché » à Clamecy mercredi 16 juillet :

dédicaces 14h-17h ; rencontre : 17h15

« Marché de la poésie » de Sète : lecture conjointe avec Catherine Pont-Humbert et Sarah Laulan samedi 19 juillet à 18h

Au plaisir de vous croiser !

AOÛT

En août, je participerai à une retraite d’écriture dans le Finistère avec des autrices et auteurs que je retrouve chaque année. La famille de l’une d’entre nous prête très aimablement son immense maison. C’est toujours un bonheur d’échanger sur nos écritures, toutes très différentes, et de suivre les projets des uns et des autres.

Enfin, nous pouvons nous lâcher ! …et parler de la seule chose essentielle dans la vie, l’écriture et la lecture, sans lasser nos interlocuteurs : ils en redemandent et nous aussi, on veut tout savoir de ce qu’ils font !

Au programme : le matin, écriture.

Au déjeuner, les sujets de conversation ? Nos personnages, nos intrigues, nos ratages, nos petites (et grandes) victoires, nos techniques, nos (dé)blocages… On échange des conseils, on rit beaucoup.

L’après-midi, écriture et parfois un peu de lecture, un peu de promenade pour… réfléchir à ce qu’on écrit ! Et aussi pour aller jusqu’à l’excellent café-librairie du coin qui a une carte de glaces, de livres et de petits gâteaux très alléchante.

Au dîner, mêmes sujets de conversations mais avec un thème proposé par jour (pour canaliser nos idées, sinon ça fuse dans tous les coins).

Le soir, lecture commune d’extraits de nos textes en cours et discussion (passionnées et passionnantes), jeux (narratifs), lectures de fictions ou non-fictions et conversations à bâtons rompus sur… l’écriture.

La nuit, quand on tend l’oreille, on nous entend murmurer nos histoires.

Vous croyez que ça fait trop ? Nous pas, on adore ça !

Et comme chacun prépare les repas à tour de rôle, ça nous fait en plus voyager culinairement. Miam !

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— Tu pars en résidence d’écriture en Grèce ? Ce sont des vacances ! me dit une connaissance quand j’annonce mon départ.

La Grèce où je vais n’est pas celle des touristes, des Cyclades et des maisons blanches sur fond de méditerranée. Les montagnes de la Thrace abritent une constellation de villages oubliés à la frontière bulgare. C’est là qu’habite depuis des millénaires une population appauvrie et méconnue, les Pomaks. Autour de gros bourgs et de petites villes, quelques familles peuplent encore des hameaux perdus. Elles perpétuent des traditions anciennes, l’usage d’une langue qui ne s’écrit pas, et d’une religion minoritaire, l’islam, dans un pays où la croyance orthodoxe officielle n’est pas séparée de l’État. Beaucoup de guides touristiques ne mentionnent même pas cette région. C’est la Grèce successivement thrace, ottomane, bulgare, aujourd’hui musulmane. Résolument autre.

Quand j’ai postulé pour le programme MIRA, je m’étais déjà beaucoup documentée sur les lieux et les habitants des monts du Rhodope, j’avais construit mon histoire et les personnages et je savais avec précision ce que je venais chercher. Comme je l’espérais, j’ai découvert encore bien plus.

Départ écologique

D’abord, il faut s’y rendre : surtout pas en avion. Dans ma demande d’allocation de séjour, je me suis engagée à utiliser des transports à faible émission de carbone. J’ai aussi fait ce choix parce que la Grèce est (au moins en partie) un pays des Balkans. La Thrace se rapproche de cette culture si particulière. Il fallait que je la sente pour en restituer les notes. Le car m’est apparu comme la meilleure porte d’entrée. J’ai bien fait, ce trajet haché de deux jours et demi m’apporte l’indispensable sensation de passage et d’étrangeté que quatre heures en plein ciel escamotent : escale à Zagreb, brumes de Skopje à cinq heures du matin, réveil au milieu de la nuit pour battre le pavé des douanes en sortant de la Macédoine, bakchich pour faire accepter la guitare (lui : « Vingt euros » ; moi : « Non, dix », en lui mettant le billet dans la main ; transaction réussie).

Quand j’arrive à Xanthi, la capitale de la Thrace et des monts du Rhodope, c’est le soir, il fait déjà nuit, j’ai envie d’une bonne douche et d’un lit. J’ai réservé un AirBnb dans la vieille ville musulmane au bord de la montagne et de la rivière. Le matin, pour ma première promenade dans les rues, je découvre enfin en vrai ce que j’ai scruté en photo et en vidéo : les villas viennoises mêlées aux demeures de style ottoman, avec leurs moucharabiehs délicats, et les maisons typiquement pomaks à soubassement de pierre surmontées d’un étage peint en blanc. Leur présence se télescope dans mon imaginaire avec les images, mais aussi les descriptions que j’en ai lu. Dès cet instant, je sais que cette résidence va m’apporter ce qui me manquait : la perception par tous mes sens.

Grâce à des contacts préalables, je trouve un fixeur en la personne de C. Il refusera toujours que son nom soit divulgué, et même son prénom, y compris dans les remerciements :

— Pour éviter les problèmes.

Il ne mentionnera pas lesquels, et me demandera aussi avec une certaine appréhension si le livre sera traduit en grec. À chaque fois, il me répétera qu’il ne veut pas qu’on sache qu’il m’a transmis des informations. Pourtant, rien de ce qu’il me dit ne me semble « secret défense » : nous parlons de traditions et de vie quotidienne. Plus tard, quand il évoquera certains événements à caractère plus politique, je comprendrai mieux cette réticence. Et bien sûr, je respecte son choix. Cette prudence se retrouvera chez d’autres interlocuteurs Pomaks. C’est un crève-cœur pour moi, car je suis profondément redevable à C. Sans lui, je n’aurais pas eu accès à des témoignages essentiels.

Des Grecs musulmans qui parlent une langue bulgare

C. a la soixantaine. Il est né dans un petit village de montagne de la taille de celui de mon roman, environ dix ans après l’un de mes personnages principaux, la source d’informations idéale. Quand je lui raconte les ambitions de la mère de mon protagoniste, il s’exclame : « Mais c’est mon histoire ! » Nous nous amusons de cette coïncidence de bon augure. C. n’a pas réalisé tous ses rêves, seulement certains, et en garde une légère amertume. Il est cependant fier de ses réussites, avec raison : quitter son village pour apporter une vie meilleure à ses enfants.

Les Pomaks sont grecs et maîtrisent tous cette langue, mais peu l’anglais. Dans les discussions, mon grec rudimentaire ne suffit pas. C. parle couramment grec, turc, anglais et bien sûr pomak. Grâce à lui je peux obtenir les témoignages capitaux de personnes très âgées, principalement des femmes, qui utilisent surtout le pomak. Elles racontent les traditions familiales, les rites de naissance, les fêtes musulmanes teintées de paganisme, les étapes du mariage, événement complexe qui occupe beaucoup la communauté et qui joue un rôle dans mon roman. Mes lectures précédentes, notamment Mauss, Godelier, Descola et Testard, mais aussi, plus spécifiquement sur les Pomaks, Dalègre et Tsibiridou, me fournissent les clefs indispensables pour poser des questions nécessaires à l’étoffement de l’univers de mon histoire : je me base sur les schémas connus de prix de la fiancée, échange d’épouse, dons et contre-dons, etc., mais également sur leur rapport à ce que nous appelons la nature.

La figure du cerf avec sa ramure, en particulier, est présente visuellement dans tous les intérieurs sous forme de tapisserie au mur. Celle de l’ours aussi, en arrière-plan, comme un voisin très craint. Enfin, l’herboristerie locale occupe une place importante.

Recevoir cette matière foisonnante me passionne. Faute de pouvoir enregistrer (je n’en ai pas l’autorisation), je prends une multitude de notes à toute vitesse. Dans ma tête se superposent l’histoire que j’ai prévu de raconter et la réalité, comme deux vibrations qui soudain se rejoignent.

Confronter la documentaire au réel pour enrichir le livre à venir

Ces échanges me donnent aussi l’occasion de découvrir de l’intérieur les conséquences des différentes politiques imposées à la région : l’enseignement de langues perçues comme étrangères, le grec et le turc, l’impossibilité pour les enfants de suivre l’école en pomak, ou encore le traitement des habitants des Rhodopes, en tant que citoyens obligés de posséder un passeport dans leur propre pays jusque dans les années 90. Je l’avais intégré en tant qu’information parmi d’autres, ici j’écoute une voix qui l’a vécu.

— Au moment de la crise de Chypre [en 1974], m’explique-t-on, quelqu’un d’un autre village est venu nous prévenir : les soldats chrétiens seront bientôt là pour vous tuer. Fuyez dans la forêt ! Alors nous sommes tous partis nous cacher en emportant des pommes de terre cuites et des couvertures.

Cette incursion militaire n’était pas dans ma documentation préalable. La promenade du vainqueur du loup non plus, et mille détails que je n’aurais trouvés nulle part. Certains retiennent mon attention : les jeux de la veillée. À ma grande surprise, deux jeux de stratégie correspondent de manière étonnante à l’esprit de mon personnage. Je n’en crois pas mes yeux : c’est pile ce qu’il me fallait pour manifester l’une de ses caractéristiques ; la réalité rejoint la fiction. J’apprends moi-même à y jouer pour pouvoir les utiliser dans le roman. Je ne suis pas très douée, mais j’en comprends les principes, c’est l’essentiel.

Mais ces témoignages, aussi riches soient-ils (ou à cause de cette richesse) partent un peu dans tous les sens. Pour cadrer les événements et obtenir des précisions, autant que pour vérifier des dates, des faits et des décrets, je me rends au musée historique et folklorique de Xanthi.

– Nous sommes dans la maison d’un ancien industriel du tabac, m’explique Giorgos Kiriakidis, historien qui y travaille et connaît tout de la région.

Je lui explique mon roman et il me propose une visite individuelle pendant laquelle il me parle de la grande époque de la ville, de son déclin, et du mélange des communautés. Il répond à plusieurs de mes questions, même les plus inattendues.

La densité des documents et des collections m’impressionne : le haut est occupé par des costumes et du mobilier de la bourgeoisie orthodoxe quand la « cave » (plutôt un soubassement) présente des objets du quotidien typiquement pomaks, des outils agricoles, des broderies, des vêtements. Je consulte sur place des cartes, des affiches, des journaux, des ouvrages historiques et ethnographiques mais aussi des archives comptables des différentes communautés locales (Grecs de confession juive, Pontiques, Saracatsanes, etc.).

Je ne pouvais pas rêver mieux : mon roman se déroule dans un hameau fictif où se côtoient chrétiens et pomaks. Dans la réalité, des villages mixtes existent, mais sont très rares. L’exemple sur lequel je me base pour mon histoire est la petite ville d’Echinos où cohabitent églises et mosquées sans friction. Même s’il est beaucoup moins peuplé, le décor de mon roman reprend une structure similaire. J’insiste simplement sur la séparation entre haut et bas, car tous ces bourgs et hameaux bâtis à flanc de montagne sont en pente, comme leurs champs.

Les collections du musée sont exposées sous forme de scènes dans des pièces reconstituées. Il me fournit ainsi un vivier représentatif de lieux dans les deux communautés avec une précision que je n’osais espérer. Je m’en inspire pour les maisons dans lesquelles se déroule l’histoire. Grâce à ces présentations très vivantes, je rectifie des éléments lus dans des articles d’anthropologie pomak pour rester au plus près de la réalité.

J’attache une grande importance à cet aspect, car mon roman est une fiction. J’invente tous les personnages et je crée des péripéties parfois à la limite du vrai : des événements qui ne sont arrivés qu’une fois ou des situations inhabituelles. Tout le reste doit donc coller au réel. Par exemple, pour les trajets de mon protagoniste dans la forêt et le long des champs de tabac, j’arpente moi-même les lieux.

Une culture qui se meurt

J’ai bien fait de prendre de bonnes chaussures de randonnées, les bois réservent des surprises : à-pics, troncs barrant la route, sentier qui bifurquent, fontaines cachées. J’herborise grâce à mon guide en comparant l’image et la réalité, pour documenter le travail d’un des personnages dont c’est le métier. Les chemins qui mènent à certains villages sont étroits et remplis de cailloux. J’y croise des chiens, des motos, des mules, des chevaux et beaucoup de ces petits chênes rabougris qu’on nomme kermès. Partout, je rencontre une hospitalité incroyable.

— Vous venez de Medousa ? Je peux vous avancer si vous voulez, je m’arrête à Kato Thermes.

Et me voilà partie avec deux Pomaks d’une vingtaine d’années qui découvrent avec stupeur qu’une écrivaine française prépare un roman dont l’intrigue se déroule dans l’un de leurs villages.

— Vous avez un compte Instagram ? Je vais vous suivre, me propose l’un.

— Il faut que vous mentionniez que les Pomaks descendent des archers d’Alexandre, m’explique un autre avant de me déposer à l’arrêt du car.

Cette ascendance prestigieuse revêt une grande importance pour eux, qui se sentent citoyens de seconde zone dans leur propre pays. Ballottés entre leur identité grecque qu’on leur a concédée du bout des lèvres et leurs racines pomaks qui s’estompent au fil des générations, ils se tournent aujourd’hui vers la Turquie dont ils parlent désormais la langue.

La culture pomak se mange aussi. Tous les Pomaks que je rencontre s’accordent sur la qualité d’une table reconnue dans toute la Thrace.

— Il faut que tu ailles goûter notre gastronomie à la taverne de Kottani ! Je l’ai en effet repérée depuis plusieurs mois, sur Instagram (les Pomaks sont modernes) et sur les sites de restaurants : elle est réputée dans toute la région. Mais elle se mérite. Au bout d’un chemin de terre d’une dizaine de kilomètres, un peu avant le hameau de Kottani, la route fait une petite boucle. Une demi-douzaine de maisons grimpent la pente. Une seule est encore habitée et une autre, au sommet d’un minuscule plateau, a été transformée en taverne. Devant l’entrée, un espace couvert en bois est réservé à des femmes Pomaks qui vendent des produits tissés et de la vannerie.

L’intérieur de la taverne a gardé l’atmosphère d’une demeure typique. Dallage, murs de pierres crépies de torchis, poêle, guirlandes de feuilles de tabac séchées. Quand j’entre, je regarde tout, je sens tout, j’écoute tout, car je l’ai choisie pour servir de modèle au restaurant où se déroulent de nombreuses scènes du roman. J’y adjoindrai d’autres éléments pris ailleurs, mais la configuration des lieux en sera directement inspirée. À l’étage, un mini-musée expose une cuisine, un salon et des chambres pomaks datant de l’époque où se passe mon récit. Je l’avais vérifié avant de venir.

— Tout est resté dans le même état que du temps de mon grand-père, m’explique le tavernier.

Je prends une multitude de photos et quelques vidéos pendant qu’on me raconte le passé. Quand je redescends, son épouse me donne un cours express de vocabulaire pomak alors qu’elle pèle les « patatnik » devant moi, à côté du poêle.

Je répète les mots après elle. Mon accent lui convient, elle sourit.

La culture pomak se meurt, je le découvre avec tristesse. Celle que je présente dans mon roman est déjà en voie de disparition. Le récit se déroule successivement entre les années 50 et 70, puis en 2001. À cette époque, elle déclinait, mais restait vivace. Depuis vingt-cinq ans, l’eau a coulé au fond des vallées, le tabac ne fait plus recette et les jeunes partis travailler en Allemagne ou en Turquie ne sont pas revenus. Les villages sont peuplés de vieillards dont la mémoire se perd.

— Comment dit-on « maman » en pomak ?

J’ai en effet prévu d’inclure certains mots exprimant des relations familiales comme mère et petit-fils et je pose la question à C. Ses yeux s’agrandissent.

— Je ne sais plus, m’avoue-t-il stupéfait par sa propre ignorance, attends, je vais le retrouver.

Ce mot, il ne l’utilise plus, car sa mère est morte, et il parle grec et turc toute la journée.

Il finit par l’exhumer de sa mémoire. Ouf ! Mais cet oubli l’alerte.

— Les recherches que tu fais me montrent qu’il faut préserver notre culture. Je vais écrire un livre, moi aussi, pour rassembler tout ce que savent nos anciens pendant qu’ils peuvent encore le raconter, me dit C.

Je l’y encourage. Il regrette que sa mère ne soit plus là, car, m’explique-t-il, elle avait une mémoire exceptionnelle.

— Elle se souvenait de tout comme si elle voyait un film défiler sous ses yeux.

Moi aussi, j’aurais aimé lui parler.

Retour à Athènes

Les semaines sont passées à toute vitesse et je dois déjà partir à Athènes où m’attend la directrice adjointe des activités culturelles de l’Institut français de Grèce, Polina Mouratidou.

Quand je m’en vais, C. m’offre un sac pomak tissé et cousu par sa femme. Ce cadeau m’émeut.

— C’est le sac traditionnel dans lequel on met les pommes de terre, les tomates et le fromage pour le déjeuner quand on travaille aux champs.

Quand je le remercie, il m’explique l’une des origines du mot Pomak.

— C’est un mot slave qui veut dire « celui qui aide ». Donc aider, pour un Pomak, c’est normal !

Même si nous avons passé beaucoup de temps ensemble, il m’enverra ensuite plusieurs mails comportant d’autres informations précieuses sur la culture pomak.

C’est dur de quitter la Thrace.

Quelle bonne idée j’ai eue d’aller à Athènes le jour de la grève générale !

Si mon car arrive à l’heure, impossible de rejoindre mon logement. Le café où je m’arrête prendre un jus d’orange me confirme que rien ne fonctionne, pas même les taxis. Les échauffourées sont si brutales pendant la manifestation dans le centre d’Athènes qu’elles apparaissent aussi dans des fils d’actualité français, et me valent des appels et messages de proches inquiets. Je rassure tout le monde, je vais bien, et je sais où dormir ce soir : j’ai fini par trouver un lit dans une auberge de jeunesse près de la gare, je regagne mon Airbnb demain.

Les manifestations rassemblent des milliers de Grecs : un accident de train a fait plusieurs dizaines de morts il y a exactement deux ans à cause d’une défaillance dont une grande partie de la population tient le gouvernement pour responsable.

Le lendemain, la ville a retrouvé son rythme habituel. Je déjeune comme prévu avec Odile Bréhier, libraire et fondatrice de la librairie Lexikopoleio. Cette femme à l’enthousiaste et au dynamisme contagieux m’attend dans un restaurant délicieux où je retrouve aussi l’éditrice de mon prochain livre, un recueil de poèmes. Dominique Sierra est venue en compagnie de sa collaboratrice comme presque tous les ans. C’est une grande amoureuse de la Grèce. Odile et elle se connaissent depuis longtemps et nous parlons des prochaines parutions de Dominique et de traductions en grec.

Quand je retourne le soir à mon Airbnb, je réponds à un message de l’éditrice et fondatrice des éditions Géphyre, Sandrine Scardigli, qui m’a beaucoup aidée à me préparer pour ce voyage. Sa profonde connaissance de la culture et de la littérature grecque m’a été très précieuse : films, livres, vidéos, musiques, gastronomie, etc. Avec elle, j’ai pris un cours accéléré de culture grecque contemporaine. Nous découvrons que, par un hasard extraordinaire, je me trouve justement dans le quartier où elle a vécu. Elle me donne aussitôt quelques adresses utiles pour mes quelques jours à Athènes.

Le lendemain, je déjeune chez l’écrivain et essayiste Yannis Kiourtsakis, en compagnie de son épouse, la traductrice Gisèle Kiourtsakis. Cet ancien avocat a précédemment répondu avec beaucoup d’amabilité à plusieurs de mes questions sur certains points juridiques à propos des procès sous la junte et de l’emprisonnement de femmes pendant la dictature. Ces renseignements me permettront de donner une couleur réaliste à la partie concernant l’incarcération d’un des personnages. Cette fois, nos discussions portent davantage sur la politique de son pays. Je me félicite d’avoir lu l’excellent La Grèce et les Balkans d’Olivier Delorme. Ce livre en trois volumes (je n’ai lu que les deux derniers) retrace tout ce dont j’ai besoin pour comprendre les commentaires de mon interlocuteur qui a connu la junte militaire. Pendant notre discussion, je prends de nombreuses notes mentales destinées à alimenter certains aspects de la troisième partie de mon roman. Le soir, je les mets au net, comme tous les jours depuis que j’ai posé le pied en Grèce.

L’institut français de Grèce

Mon départ approche. Je me rends à l’Institut français de Grèce pour rencontrer Polina Mouratidou, avec qui j’ai déjà échangé plusieurs messages. Le festival du cinéma français bat son plein et elle est très occupée, mais trouve très aimablement un moment pour travailler avec moi. Chargée de mission livre, elle m’explique tous les aspects de son activité susceptibles de m’être utiles. Mon précédent roman s’inscrit dans un genre peu vendu en Grèce : la science-fiction. Le suivant, celui pour lequel je participe à cette résidence, relève d’un genre plus couramment lu ici. Elle a notamment pris contact avec deux éditrices grecques. Elles ne sont malheureusement pas disponibles en ce moment pour une rencontre, car la période est compliquée : une nouvelle manifestation se prépare pour les jours suivants. Nous discutons aussi des différents programmes de traduction dans les deux langues. Cette rencontre m’ouvre de belles perspectives.

Il est temps de revenir en France. J’ai beaucoup écrit et pris une bonne quantité de notes, mais je n’arrive pas à croire qu’un mois et demi soit déjà passé. Pour le retour, toujours pas d’avion, mais cette fois, je décide de changer d’itinéraire pour voir un autre aspect du pays. Au lieu des Balkans, je choisis de rentrer par l’Italie. Je traverse la Grèce d’est en ouest en car jusqu’à Igoumenitsa où je prends le ferry pour Bari. Et de là, le car pour Lyon.

Un voyage comme celui-là laisse des traces humaines. Elles nourriront ma fiction, mais aussi ma vie. Les rencontres que j’ai faites, je les garde précieusement en moi.

Ma reconnaissance va à tous les Pomaks (que je ne peux pas citer), les Grecs et les personnes (dont certaines sont mentionnées ci-dessus) que j’ai croisées et qui m’ont apporté plus que je ne l’aurais imaginé. Elle va aussi à toute l’équipe de l’Institut français qui m’a fait confiance et m’a permis de passer autant de temps sur place pour travailler mon roman. Qu’ils en soient tous chaleureusement remerciés, notamment Polina Mouratidou, Anne Du Parquet, Victor Mallet, Valentine Gigaudaut, Emilie Pianta-Essadi. Sans eux, mon roman n’aurait pas autant de substance.

Et à présent, il finit de s’écrire !

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Ça y est ! La version en série audio de trois épisodes de mon roman Paideia publié aux éditions la Volte sort aujourd’hui sur RCF et sur le podcast « Fictions ».

C’est toujours étrange de s’entendre lire, encore pire de prononcer son propre texte. Heureusement, grâce au talent de Pierre Vinay et du groupe Utéki, concepteurs des musiques et des sons, et à la mise en ondes de Nicolas Trouillas avec l’aide de Mathieu Malice, tout devient fluide.

Qu’allez-vous écouter ?

Trois épisodes condensant l’histoire en grands moments précédés d’une interview de Pierre Vinay et moi par Olivier Guillaume sur les coulisses du projet.

J’espère que le résultat vous séduira !

À bientôt sur les ondes.

https://podcasters.spotify.com/pod/show/claire764À écouter dans le podcast « Fictions ».

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Au départ, j’ai voulu créer une lecture musicale de mon roman Paideia.

Pourquoi ? Parce que j’adore en voir et en écouter. J’ai réfléchi, sélectionné et retaillé des extraits, cherché des musiques, imaginé une mise en scène, j’en étais au costume et au plan de feu quand j’ai réalisé qu’il n’y avait qu’un tout petit problème : lire mon propre texte en public, sur scène, ne me convenait pas.

Pourtant, j’ai déjà lu des extraits du roman en public, lors de rencontres en librairies par exemple. Mais rien n’était mis en scène. Là, si.

Pourtant (bis), je fais du théâtre (en amateur, sans prétention) et déclamer et jouer en public les textes d’autres auteurs ne m’a jamais posé de problème (à part le trac, bien sûr, mais c’est différent). Là, ce sont les miens.

Bref, ce projet était voué à retourner dans les cartons.

Quand soudain, surgit hors de la nuit mon amie Corinne Fréguin, avec qui je fais du théâtre, créatrice de « Livre à lire », et lectrice de textes à voix haute (et aussi dans le creux de l’oreille) devant toutes sortes de publics.

— Pourquoi tu n’en ferais pas une version pour la radio ?

Que n’y avais-je songé plus tôt ?

Avec la troupe du théâtre des forges Royales de Guérigny, nous enregistrons régulièrement des textes de théâtre pour RCF sous la houlette bienveillante de Nathalie Jadot, directrice dudit théâtre et metteuse en scène (et excellente comédienne, trop rare, Nathalie, si tu me lis, remonte sur les planches !). C’est elle qui m’a appris à lire en donnant de l’intention à la voix.

Et me voilà partie.

Manquait bien sûr la musique. Pierre Vinay, violoniste de jazz, compositeur de musiques acousmatiques et bruitistes m’avait dit que Paideia lui avait beaucoup plu et qu’il serait ravi que ses sons (ainsi que ceux qu’il crée avec son comparse au sein du groupe Utéki) accompagnent le texte.

Une grande chance, car son travail acoustique provoque toujours sur moi des vagues profondes. Je ne l’aurais pas espéré.

Bref, je me suis donc retrouvée en studio pour enregistrer les textes, sélectionner les musiques et mixer le tout. Résultat : trois épisodes de 25 minutes chacun qui présentent des extraits suivis du roman accompagnés, subsumés et carambolés par les bruits, les sons, les couleurs sonores de Pierre et d’Utéki.

Olivier Guillaume, rédacteur en chef chez RCF, a tout de suite adhéré au projet. Il nous a aussi interviewés, Pierre et moi, pour ajouter un épisode de présentation de notre travail. Un peu d’explication du processus de création ne nuit pas.

C’est ainsi que nous avons créé ces 4 épisodes.

Ils sont réalisés et montés par Nicolas Trouillars avec la complicité créative de Mathieu Malice, toujours là pour trouver des solutions !

Donc un projet qui n’aurait pas vu le jour sans toutes ces personnes autour de moi. Mille et mille mercis à tous pour tout !

Ces épisodes permettront de découvrir le roman sans les yeux, ou de se replonger dans l’ambiance d’une manière nouvelle.

Passage sur les ondes et disponibilité en podcast bientôt !

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Vous y retrouverez des nouvelles, des textes courts et des montages d’extraits de romans.

Pour le découvrir, c’est ici : https://podcasters.spotify.com/pod/show/claire764

Bonne écoute !

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L’inoubliable Guerre du feu est la porte d’entrée dans l’œuvre de J.-H Rosny aîné pour de nombreux lecteurs. Pas pour moi. Je ne l’ai lu qu’assez tard, quand j’avais 20 ans. Ma première rencontre avec cet auteur a été marquante et a eu lieu grâce à un livre d’occasion trouvé dans une bouquinerie. Un ou deux francs, à l’époque. Je devais avoir 12 ans et je l’avais acheté avec l’argent offert par ma grand-mère pour Noël. C’était Les Xipéhuz. L’histoire d’une lutte entre des humains du paléolithique et une intelligence de cristal.

En premier lieu, l’idée d’une forme de vie (ils communiquaient et se reproduisaient) minérale m’avait séduite. Et l’incommunicabilité entre les deux espèces, fascinée — ça n’a guère changé depuis. Mais surtout, la scène de Bakhoûn se lamentant sur la disparition des êtres qu’il avait combattus et vaincus m’avait frappée. Je l’ai toujours en tête.

(À l’époque, les aspects misogyne et religieux du texte m’échappaient)

Tout est là : la violence, l’absence de dialogue, la nécessité de survivre, le massacre et la détresse qui s’ensuit, l’impression d’être passé à côté du plus important. Ce n’était pas ma première rencontre avec l’altérité en SF, mais une belle étape qui a compté. Une référence.

Pourquoi évoquer Rosny aîné aujourd’hui ? Non par nostalgie, car les thèmes abordés dans Les Xipéhuz sont malheureusement éternels, mais par surprise.

Rosny aîné a donné son nom à un prix remis chaque année lors la convention française de science-fiction. Il récompense un roman de science-fiction, donc.

Sa particularité ? C’est un prix de lecteurs et de lectrices qui se déroule en deux étapes. La première : tout le monde peut voter en ligne pour un roman (il y a aussi un prix de la nouvelle) paru dans le courant de l’année précédente. Les cinq premiers de ce classement sont ensuite départagés pendant la convention d’août par les participants.

Cette année, c’est Paideia qui a reçu le prix.

Et « Le fils du fossoyeur » de Nicolas de Torsiac qui a reçu celui de la nouvelle ; que je félicite chaudement au passage !

Recevoir un prix remis par des lecteurs, c’est quelque chose. Surtout quand on a le sentiment de ne pas avoir écrit un texte vraiment grand public. C’est même une sacrée surprise.

Je voudrais donc profiter de cette notule pour remercier toutes les personnes qui ont voté pour ce roman. Car au bout du bout, c’est bien pour les lecteurs qu’on écrit.

Alors, merci, merci et encore merci, du fond du cœur.

Ah, et aussi : lisez Les Xipéhuz !

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À l’occasion de l’anniversaire de sa mort le 27 juin 1831, vous pouvez lire ma nouvelle « Les conjectures de Sophie » dans la revue en ligne Phusis.
Le texte est en lecture complète et gratuite.

Mais qui est Sophie Germain ?
Celle qui a donné son nom à un théorème et à un type de nombres premiers.
Celle qui a été la première Française à recevoir le prix de l’académie des sciences en 1816.
Celle qui a fait une avancée importante à son époque dans la résolution du théorème de Fermat.
… je pourrais continuer longtemps mais j’ajouterai seulement un détail révélateur : elle a dû prendre le nom d’un homme pour correspondre avec les grands esprits mathématiques de son temps et pour suivre les cours de l’école Polytechnique.
Et son nom n’est pas sur la tour Eiffel avec celui des autres scientifiques de son époque.
Oui, ça fait deux détails. En fait, là aussi, je pourrais continuer longtemps.
Je vous laisse découvrir le personnage dans la nouvelle (environ 10 minutes de lecture : si vous êtes dans une salle d’attente, c’est parfait :D)

Et tous mes remerciements à Sophie CARMONA pour m’avoir permis de publier ce texte dans les pages de la revue Phusis.

Bonne lecture !

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